A.Aleya

Le vide, au creux du ventre. Et rien. Un jardin défriché. Barré, figé, hypothéqué...
Dans le doute, oublie-moi.

 Sans le doute, oublie-toi. A la limite, barre-toi.
Et puis non, reviens, ça fait un mal de chien, ces choses-là; une déchirure qui te brûle, au fond des entrailles, ça taille, ça hache.

Parfois ça passe. A peine si tu le crois.
C'est pas la saison des amis, des amours, des espoirs, mais l'usure, la misère-désespoir, évidemment.

Vide.
Comme une barre en travers de ce qu'il faut faire. Droite sur ton chemin.

En plein, en traversin, pour empêcher de rêver; de dormir....
Une barre vilaine; fais en ton deuil et dors dessus...

Demain est aussi un jour.

 © 10 10 2006